N° 001

Dafne

Era un pino. Cresciuto sul bordo di una scogliera marchigiana, piegato dal vento di tramontana per quarant'anni almeno.

A un certo punto — un inverno, una mareggiata, nessuno lo sa — è caduto in acqua. Il mare Adriatico lo ha preso e non lo ha più lasciato andare. Per anni ha galleggiato e affondato e galleggiato ancora. Il sale è entrato nelle crepe. Il sole ha sbiancato le cime. L'acqua ha levigato gli spigoli e lasciato rugose le vene più dure.

Un settembre ventoso lo ha depositato a riva, sotto la Torre di Cerrano, come se avesse finito il suo viaggio.

Come Dafne, che smise di correre quando divenne albero. Lui ha fatto il contrario — era albero, ed è diventato qualcos'altro. Non sai ancora cosa. It was a pine tree. Grown on the edge of a cliff in the Marche region, bent by the north wind for at least forty years.

At some point — a winter, a storm, no one knows — it fell into the water. The Adriatic Sea took it and never let it go. For years it floated and sank and floated again. Salt entered the cracks. Sun bleached the tips. Water smoothed the edges and left the harder veins rough.

A windy September deposited it ashore, below Torre di Cerrano, as if its journey were finally over.

Like Daphne, who stopped running when she became a tree. This did the opposite — it was a tree, and became something else. You don't know what yet.

Non ne esiste un secondo. Il mare non rifà due volte lo stesso pezzo. There is no second one. The sea never makes the same piece twice.

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